Une main qui s'écarquille, c'est les nerfs, l'orbite baisse, le regard fuit. Tout est chute, une dépression stomacale le percute, il chancelle, dans un cri de désespoir son volume s'émeut.
"Et les gars, si ce n'est pas la fin, ça y ressemble."
Mais rien n'inquiète le temps, tout le monde sait que les choses de l'amour ne sont pas irrémédiables, elles guérissent et se transfoment.
Pourtant quatres murs s'abattent en tempête, le plafond raccourci comme les perspectives, on ne pense à rien d'autre, on s'arrête, on se suspend dans le vide, on s'éventre de gravité.
"Tourne, tourne roue du temps, infernal engin de torture, elle ralentie dans la douleur et s'affole dans l'ivresse du bonheur."